Rêve-d-automne

La  Mort  Des  Pauvres

C’est la mort qui console, hélas ! Et qui fait vivre.

C’est le bute de la vie, et c’est le seul espoir

Qui, comme un élixir, nous monte et nous enivre.

Et nous donne le cœur de marcher jusqu’au soir.

A travers la tempête, et la neige et le givre,

C’est la clarté vibrante à notre horizon noir

C’est l’auberge fameuse inscrite sur le livre,

Où l’on pourra manger, et dormir, et s’assoir.

C’est un ange qui tient dans ses doigts magnétiques

Le sommeil et le don des rêves extatiques,

Et qui refait le lit des gens pauvres et nus

C’est la gloire des Dieux, c’est le premier mystique,

C’est la bourse du pauvre et sa patrie antique,

C’est le portique ouvert sur les cieux inconnus !

                                CHARLES BAUDELAIRE